Полковнику никто не пишет...

.

Ощущение нищеты и безысходности врезалось мне в память. Почему-то всегда жаль детей и стариков. Особенно если не можешь ничего дать им взамен на их преданность и надежду. Читая строки,я казалось,наяву вижу худую смуглую шею в желтоватом тесном воротничке и узловатые высохшие руки в стареньких потертых манжетах. Ком в горле. Отчаяние и безысходность и между ними тонкий,как серп луны, как ребро монеты,как влажный след от чашки на столе,призрачный ореол надежды...

И он,этот призрачный ореол ведет нас за собой,пока мы мечтаем- мы проживаем свои лучшие моменты,странствуем во времени,растрачивая каждый по своему свои « сто лет одиночества».

Полковнику никто не пишет... А я жду строчек, писем,телеграмм,перемен,новостей,новых надежд и старых любимых лиц. И вместо этого все чаще приходит осознание того,что жизнь проходит слишком быстро....что многое прожито не так и пережито зря. И я живу одним днем,поставив все,что имею на единственную свою возможность и надежду,заложив все,что есть в душе и за душой. 

Мне подарили старую картину. « Сейчас мы ее подновим,почистим,слишком уж грязная!» сказал Дед и в своем суетливом желании помочь мне ,перепутал бутыльки. «Аппппл!» - потянулась и смазалась краска на краешке холста. Я гневно вскрикнула и тут же увидела худые лопатки согнутой над картиной спины. Лопатки обтянутые старенькой пижамой. Потом — испуганные близорукие глаза и суетливую дрожь рук. « Я сейчас все исправлю! Сейчас!» Жгучий стыд заливает мне лицо,я не могу смотреть ему в лицо. « Дед,все нормально! Все хорошо!»- обнимаю я худые плечи,сдерживая слезы.

А сейчас глядя на этот смазанный край картины я не сдерживаюсь и плачу. Прости меня,Дед!Полковнику никто не пишет.....