Прощание нельзя запланировать. Как бы ты к этому не
готовился, оно происходит внезапно. « Я ухожу…» - и грядка, на которой я сижу,
и урожай, и солнце - все становится
мелким и неважным. Толстый стебель помидора между нами превращается в преграду,
стену, бастион…Что делать? Плакать? Убеждать? Просить? Планы летнего дня
рушатся, осыпая осколками надежд. Жизнь рушится. Я вижу с какой-то
нечеловеческой точностью глыбы прожитых лет летящих в меня, на меня, сминающие
мою волю, чувства, душу.
« Я справлюсь…» - пищит мой разум. « Справишься!» -
упрямствует мозг. «Ты – дура!»- говорит интуиция, которой не давали слова
последние полтора года. Я « держу лицо», из последних сил, сдерживая желание
выть от боли и обиды.
« Иди…» - это все, что могу выговорить внятно.
Остальные слова, действия
уже не важны. Одна. Оглушающая тишина знойного июля. Слез нет. Сильные и умные
не плачут. Безмолвие.
Нет вру. Я слышу шелест. Шелест за спиной становится все
громче. Отрастают новые крылья.
Спасибо, что ушел!
Вероника! Новые крылья отрастут,куда деваться. Дела каждого дня без Вас никто не сделает. День продержаться, ещё день и измениться что-то внутри и в мире. Держитесь
ОтветитьУдалить